Mi barrio

La calle es larga, de un lado es la novena E y desde mi casa empieza la novena B, el barrio huele a arepa con queso y suena a novela, a salsa, a llanto de bebé. No entiendo mucho de direcciones, pero sé que los mensajeros nunca encuentran mi casa y yo no sé cómo no la ven, si tiene la fachada más fea de la cuadra y además una flecha que la hace más vistosa, la flecha señala a la derecha como diciendo “esta casa es solo un poste, para allá empieza el mundo”. Enfrente está el colegio donde estudié cuando era chica, recuerdo que siempre llegaba tarde, a veces hasta iba sin bañarme, por eso ahora sufro tanto de calor.

Mi barrio es un barrio de verdad, es decir, tiene iglesia, tiendas, un supermercado, galería y parque. Mi mamá va a la galería todos los días, ese lugar al que cuando chica odiaba ir, porque tenía por dentro cerdos muertos y olía a carne inmunda. No me gustaba el señor de las hierbas, ni las miradas que le lanzaba a mi mamá.

Yo voy a las tiendas y al súper; pero sin duda el lugar que más disfruto es el parque, pues últimamente he descubierto que comer helado con la brisa de Cali es de esas pequeñas alegrías que la gente adulta guarda como una cajita musical, que caminar por mi barrio a eso de las seis de la tarde es el mayor acto de amor conmigo misma, y ni hablar del pandebono con gaseosa.

Cuando voy hacia mi casa veo los vecinos que llevan años tomando cerveza en la tienda de la misma esquina. No me gusta que sea un espacio con tanta testosterona, pero los viernes desde las tres de la tarde ese lugar irradia musicalidad, ese pastorita tiene guararé conmigo, y yo no sé por qué será, pero siempre que el perro vigilante me ladra, pero al ver que soy yo se detiene y bate la cola, me siento segura y sé que llegue a una especie de útero, llegué nuevamente a mi barrio.

 

 

Isabel Caicedo